Mais

Só uma vez,
um breve minuto.

Dois suspiros,
o teu perfume.

Três erros,
noite fora.

Caule

Se eu não for,
quem vai ser
que me inquieta pelo amanhecer?

Se o meu lugar não é este,
tens de largar a minha mão
e libertar o meu coração

Os meus sonhos
são de asas e mar,
de levar a vida a navegar

Não me reconheço aqui,
às voltas em ruas
que ainda são tuas

Não me quero neste corpo,
em roupas e em gestos
que castigam homens honestos

Só quero um beijo,
de adeus ou de liberdade,
de tudo quanto caiba numa verdade.

Torpor

Condição de ter a sensibilidade,
geralmente associada a dor, 
suprimida ou temporariamente removida.

Do que falo? 

Anestesia.

São dias normais, 
os que adormecem corações e
rompem velhas orações.

As saudades do futuro,
são a curiosidade do passado,
desprezado, ignorado.

Cores espalhadas, 
histórias que fundaram instituições,
são hoje reduzidas a pixeis, fracções.

Passo a vida sobre a desordem,
persistindo e a tremer,
ensaiando e a escrever.

São as minhas horas, a minha verdade,
de tudo e de nada,
do lume de uma alma fascinada.

O escopo ganha talhe,
deflagra o rastilho
duma sociedade sempre sob o gatilho.

E a todos, mas a cada um, urge saber
onde e como vai acabar
esta anestesia que nos vai matar.



“As nossas discórdias têm a sua origem nas duas mais copiosas fontes de calamidade pública: a ignorância e a debilidade.”

S. Bolívar

Nestes dias

Embora os dedos tremam
no segundo em que tocam a terra,
o feixe das manhãs
é amplo, é longínquo.

E os cheiros?
E os sonhos?

E as coisas que ficaram por dizer
antes sequer de te conhecer?

Tenho escopo de pássaro 
e alma de marinheiro.

É no céu que me guio
e no mar que me solvo.

Não sou vida, 
se não índole, inspiração e liberdade.

Tão inócuas, tão desprovidas.

Artéria

Leve, levemente,

Se pôs a alma dormente.

Nem o dia que começou,

esta inércia agitou.

Ao espelho vejo um corpo,

mas sem escopo.

No silêncio uma alma,

sem calma.

Vivo desolado,

numa gnose turva,

de peito e sonhos crivados.

Imagino um livro, 

molhado e rasgado pela chuva.

Tão eu, tão verdade.

Nada mais do que se disse:

É este sangue, é cada batimento.

Nada mais que a verdade

mostram o desespero e a solidão.

Índoles que correm e se esquecem
nos vasos e artérias deste doente coração.