Os nossos dias

Ouvia hoje, John Lennon.
A música, redentora da alma, "Imagine".

O desvairo de pensar que o nome da artista poderá soar familiar às novas gerações,
não passa disso mesmo: Um desvairo.

Sossega-me, pelo menos, crer que detém esse efeito o nome da canção.

Sem querer encarnar a pele de um velho do Restelo, mas sem salvação aparente dessa qualificação,
hoje, como em outras pontuais ocasiões,
perdi-me nesta ideia melindrosa, aqui e agora desencarcerada.

John Lennon, a par de uma legião de notáveis artistas,
faz hoje muito mais sentido
e não é de ordem política
a razão pelo qual aqui o trago.

O tecido musical que separa a «nova música» daquela que hoje resgato,
é muito mais amplo do que o momento cronológico, a qualidade e meios da gravação ou mesmo as gadelhas compridas.

A mensagem. A emissão emocional. O rugido de revolta. O ímpeto hostil. Todos eles, são matéria nova.

Ora, quando percorremos um feed de notícias ou assistimos a um telejornal, raras não são as vezes em que somos encarados por imagens de violência, cólera e muito pouca humanidade, por entre outros de nós, iguais a nós.

O Mundo talvez precise de mais Lennons, Marleys e outros tantos que não tinham paralelo na habilidade de espalhar a compaixão e benevolência pelo próximo.

Mais, muito mais, pelo que nos une. Sempre menos, pelo que nos separa.

Aço

Hoje, 

num apontamento breve,

mas de comoção justa,

traço sobre um tal.

É lhe cabido, 

tal respeito e veneração,

que pobre é a fórmula verbal

que o tenta conter.

Perene,

É o gesto amigo,

que atende, ouve e singulariza

um homem leal.

Fortúnio,

daquele que cruza o seu caminho

com o de um ser inusitado,

em predicados e notáveis intentos.

Para si,

São estas parcas locuções,

que nada mais forjam,

se não o tecido desta amizade.

De Aço,

é o liame construído,

entre dois caminhantes solitários

num Mundo esparso.

Mais

Só uma vez,
um breve minuto.

Dois suspiros,
o teu perfume.

Três erros,
noite fora.

Caule

Se eu não for,
quem vai ser
que me inquieta pelo amanhecer?

Se o meu lugar não é este,
tens de largar a minha mão
e libertar o meu coração

Os meus sonhos
são de asas e mar,
de levar a vida a navegar

Não me reconheço aqui,
às voltas em ruas
que ainda são tuas

Não me quero neste corpo,
em roupas e em gestos
que castigam homens honestos

Só quero um beijo,
de adeus ou de liberdade,
de tudo quanto caiba numa verdade.

Torpor

Condição de ter a sensibilidade,
geralmente associada a dor, 
suprimida ou temporariamente removida.

Do que falo? 

Anestesia.

São dias normais, 
os que adormecem corações e
rompem velhas orações.

As saudades do futuro,
são a curiosidade do passado,
desprezado, ignorado.

Cores espalhadas, 
histórias que fundaram instituições,
são hoje reduzidas a pixeis, fracções.

Passo a vida sobre a desordem,
persistindo e a tremer,
ensaiando e a escrever.

São as minhas horas, a minha verdade,
de tudo e de nada,
do lume de uma alma fascinada.

O escopo ganha talhe,
deflagra o rastilho
duma sociedade sempre sob o gatilho.

E a todos, mas a cada um, urge saber
onde e como vai acabar
esta anestesia que nos vai matar.



“As nossas discórdias têm a sua origem nas duas mais copiosas fontes de calamidade pública: a ignorância e a debilidade.”

S. Bolívar